Y ahora observa su mano atormentada, plagada de cicatrices, pérdida la improvisación en las raices de su mente... Las lineas embadurnadas de tinta manchan la mesa de páginas sin terminar y gritan ahogadas de desilusión.
Una mirada perdida en las esquinas del encuadre, vagando por las líneas cuyas pupilas describen ideas somnolientas sin resolver. Ella no se encuentra entre los susurros montañosos que esparcidos por la castigada madera del baúl, intentan levantar sus alas hacía la luz. De nada sirven las horas de las manijas del reloj, encotrándose una y otra vez, una y otra vez...
Necesidad de sentir los labios de idealizados trazos, abrazados a la soledad de su mejilla...
Y abatidos esperar la llegada de las sinuosas curvas del placer y la inspiración...
Y abatidos esperar la llegada de las sinuosas curvas del placer y la inspiración...
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